"И вот однажды случилось так, что почему-то проспал я свой положенный срок. А проснувшись, остался лежать, глядя напротив, в окно, на ровный белый свет зимнего дня и чувствуя редкое спокойствие, редкую трезвость ума и души и какую-то малость, простоту всего окружающего. Я долго лежал так, чувствуя, как легка мне комната, - насколько она меньше меня, ничем и никак не связана со мной" (Иван Бунин, писатель, поэт).